Caminho de Terra

A luz batia-me tão forte na cara que eu mal via o caminho.

O dia tinha acabado de nascer e o sol, ainda baixo e alvo, inundava-me a vista e cegava-me a condução.

Conduzia por intuição numa estrada que o meu carro já conhecia de cor.

Atrás deixava metros e metros empoeirados de caminhos de cabra que provavelmente de cabras só tivessem tido o nome.

Seguia a caminho da horta do Alfredo, um velhote esperto, esquivo e velho. Devia ter 130 anos, mas espírito de 80.

Ainda era ele que cavava a terra com uma enxada já gasta de torrões e pedra.

Eu ia comprar verduras, temperos e alguns legumes para levar para a aldeia. A gente lá tinha-se começado a desleixar desde que a luz chegou às ruas. Começamo-nos a deitar mais tarde porque ficamos mais tempo na rua a desdizer e desdenhar. E depois as hortas secam-se.

Para mim foi uma oportunidade. Com o meu charrueco inglês era mais rápido que as mulas dos meus vizinhos e a alface não chegava tão esmigalhada e mole.

Enfim cheguei perto do Alfredo. Parecia que me esperava, com o queixo apoiado na enxada e no pulso um cordelinho fraco a fazer de trela do seu cão Ginete, que de ginete tinha o nome, como o caminho de cabras.

 

- Bom dia!
- Bom dia Alfredo, estás bom?
- Cá vou andando. Olha, hoje não apanhei tomates. Ontem não os reguei e hoje tenho-os murchos.
- Estás sempre a brincar. Então pronto, levo o que tiveres rijo.
- Vá, a encomenda está ali no casebre. Vai lá busca-la.

- Obrigadinho. Pago-te já para não andar a parar no caminho.

- Qualquer dia, para não andares a parar no caminho ainda vais ter tudo rijo na mercearia do Judeu.

- É o progresso.

E lá me fui eu embora, a queimar gasolina e a rezar por alcatrão para o bem das molas do meu carro.

 

Hoje ainda se deve ter salada para o almoço.